"e aqui o momento do jogo: Moreno choca com Pedrinha"
repórter da sportv, comentando as incidências do paços de ferreira x guimarães
depois admiram-se que um gajo goste mais de ver a premier league
ch-ch-changes
© rabiscos vieirao Palomar foi ver ondas para outra freguesia, mais precisamente para aqui. diz que o sapo e suas plataformas de alojamento proporcionam grandes, melhores vistas, como negas em pêlo a saírem de bolos de noiva e, e bom, vou mas é lanchar.
como diria o Eduardo Pitta, um livro em cada domingo arrebita, arrebita, arrebita. Quer-se dizer, se calhar o Eduardo não o diria
sinto a veia patriota a latejar ou será só ordinarice ou será por ter gostado molhos do livro do Rui Cardoso Martins (RCM), aquele escriba do levante-se o réu, do Contra, do Pró, do que ele quiser, afinal de contas é profissional da escrita, como se dizia dos guarda-livros, mas sem o culto da tecnocracia, com a criatividade à solta, isso sim, a bem do leitor, de Lisboa, dos ceguinhos e também dos aleijados, dos sós e dos acompanhados, das crianças e de todos aqueles que tiverem o bom senso de pôr as mãos no Deixem passar o homem invisível, cortesia das edições Dom Quixote, e diga-se que este é um canhenho de alguém que notoriamente gosta de Lisboa, alguém a quem a cidade dá um quentinho no coração, e isto para mim já é meio caminho andado, o resto vem com o trabalhar da escrita - repare-se como evitei o verbo burilar, que anda mais gasto do que os lençóis da carolina salgado -, com o denodo empregue no esgalhar dos personagens, anti-heróis, imperfeitos, com mazelas, defeitos, embirrações, gente como a gente, mais o efeito de gancho alimentado pelas águas passadas do cego, "aquilo" que aconteceu "naquele" dia, mais os fios que o entrelaçam ao destino do miúdo, uma espécie de Iñarritu em contexto de esgoto, e que dizer das pérolas largadas ao longo da narração, a stripper que queria a luz de palco baixa, muito baixa de forma a que não se vissem as mamas levantadas com fita-cola, as bicadas nas alegorias com cegos (Saramago, does it ring a bell?) ao mesmo tempo que se faz... uma alegoria com cegos, com direito a descrições de martírios de santos (Saramago, does it ring a bell?) e a passagens acerca do convento de mafra (Saramago, does it ring a bell?), enfim, um baralha e volta a dar à moda do RCM, com fôlego, com a História da cidade generosamente entremeada com o enredo, com o meu bairro a saltitar para a ribalta, os seus poisos de velharias, flores e petiscos e bricabraques, e uma grosa ou duas de linhas dedicadas a fátima e à Lúcia, como é que eu não havia de ficar rendido a este livro, uma espécie de tomo da série Uma Aventura hors série, e isto é um elogio vindo da minha cognição infantilóide, cada um é para o que nasceu, dizia, tudo tão bem confeccionado que até perdoo ao autor ter trocado as linhas de metro, pondo a verde a passar por São Sebastião. Até lhe perdoo, foda-se.
Cortázar, 95 anos
© rabiscos vieira
e já agora, alguma alma iluminada saberá o que é feito da Cavalo de Ferro, em geral, e do lançamento da Volta ao Dia em Oitenta Mundos, em particular, pelo menos desde o banho de água gelada patrocinado pela fundação agostinho fernandes? é que nem um livro se consegue encomendar, com mil demónios, por toutatis e essas merdas todas.
espaço PUB
© rabiscos vieira
está aí a LER de Setembro e eu com ela, e agora é desfrutar, depois do jejum de agosto
depois do trauma pynchon uma redenção rushdie
aliás, sempre desconfiei que shalimar o palhaço rimava melhor com a minha cara.
ando apaixonado por um gajo com voz para ser minha tia
e mais, depois de um post de tal gabarito indie tenho moral para fazer seis ou sete referências seguidas à programação do cinebolso, ou até à mandatária de juventude do ps, uma vez que naquele cinema também se encontram empregadas domésticas e formas alternativas de se comer cerejas. com e sem caroços.
ela está dançando e o pimpolho está de olho, cuidado com a cabeça do pimpolho
Ruca gostava mais das campanhas quando o cds tinha o iran costa nos seus comícios.
amores imperfeitos # 172
Sandro tece rasgadas loas à Bilha de Pirandello, Carina acha que já vai sendo altura de acabar com as paneleirices.
esqueçam a história do pai que leva o narrador a ver o gelo ou as famílias infelizes que o são cada uma à sua maneira
"Desde que me conheço que tenho hemorróidas" é o melhor arranque de livro de sempre, cortesia da Caderno que trouxe até nós o muito badalado Zonas Húmidas de Charlotte Roche.
ainda havemos de ter saudades do ai timor
do que eu tenho medo é que os arreigados defensores do ponto de exclamação consigam pôr o luis represas a cantar pela sua causa. deles.
um grunho vai atrás do hype e depois fode-se
admito, eu também andava a salivar com a perspectiva de ler um livro do Pynchon, e não é por achá-lo encantadoramente idiossincrático, aquilo de não aparecer, de não dar a cara, isso também o fazem as senhoras que se prostituem e que vão falar do assunto à júlia pinheiro, passe a redundância, na verdade convenci-me de que seria mais um americano que valeria a pena conhecer, já que ainda os desbastei pouco, aos americanos, o que é uma vergonha, na verdade já apareci uma vez na capa do Avante e portanto há que gostar dos ianques com parcimónia, imperialistas e o raio, bons são os chineses, comezinhos e progressistas, mas adiante, queria só dizer que não gostei d'O Leilão do Lote 49, talvez porque não é para o meu arcaboiço intelectual que tem a espessura de uma cintura do darfur, talvez porque a saraivada de personagens que vêm à liça fazer pilhéria da protagonista me tenha feito suspirar pelos mestres russos, talvez porque os poucos momentos de irrisão me façam ter saudades do anarco-tom sharpismo, mais escorreito, menos hermético, mais à minha moda, talvez porque nunca ando com analgésicos na mochila que ajudem a dissipar o nó nos miolos, e pior, ontem debulhava as últimas páginas do canhenho enquanto no metro, à minha volta, deambulavam um aleijado com o braço ao peito e olhos rancorosos, uma preta sem uma perna apoiada numa muleta de pau, umas dúzias de zombies de agosto muito mal-encarados, e eu a julgar-me também entalado na asfixiante conspiração Trystero ou lá do que é que o romance fala, e não me venham com semióticas e alegorias e o caralho, eu já só suava e acabei por ver a luz no topo das escadas rolantes do Rato, local onde encontrei um indivíduo que considero intelectualmente, sendo que o mesmo me confidenciou nunca ter acabado um Pynchon, ah leão, que alívio, aqui temos o nosso pequeno segredo de polichinelo.
e encerro com uma apreciação à monumental razia feita pela relógio d'água aos acentos do livro, graves ou agudos, sem esquecer o massacre de cedilhas, aliás, só não falo de genocídio ortográfico porque tenho medo que algum turco agressivo me ande a ler e que julgue estar-se aqui a tratar daquela merda dos arménios, quando a questão é muito, mas muito mais simples, chama-se revisão e assim. vejam lá isso, pá. os autores de culto e seus leitores agradecem. os outros, ligeiramente menos masturbatórios, também.
tropeçar
não é por um gajo ser assalariado num shopping center que se deixa de ter monumentais embirrações de escritório, quer dizer, há tipos que fodem os nós dos dedos a martelar na fotocopiadora que não colabora, mais a roupa da Vanessa que irrita a Cátia Sofia, e a bilha de água que está sempre no fim, mais a impressora que só funciona ao biqueiro ou quando o senhor da manutenção vem mostrar o torso semicoberto, semibronzeado às coquettes libidinosas com tops comprados nos saldos a 3,90, boas oportunidades, hora encosta-cola light, por aí fora, e na minha especificidade, assumindo que tenho legitimidade pública para utilizar palavreado deste calibre, até já tenho sido enxovalhado por escrever toponímia ou jaez, armado em jaquinzinho de corrida já que o carapau é bicho demasiado corpulento, lembra gordos e arremedos de microcapitalismo e eu até estou de dieta, enfim, escrevia, dissertava, sobre embirrações, no meu caso certos e determinados livros que se passeiam como que possuídos por uma vontade própria, ou ajudados por duendes da administração do shopping, ou manipulados por clientes que testam a fibra e determinação do balconista/repositor, e estou a pensar no canhenho a loucura da normalidade do Arno Gruen, que está sempre a cabriolar debaixo das minhas barbas, quer dizer, das minhas peles rubicundas já que eu barba nem vê-la, mesmo com o frango assado que comi durante a fase de crescimento, hormonas e o caralho, e o Arno, atrevo-me a tratá-lo assim, passeia-se com inteiro à-vontade, goza o prato, está em todo lado, nas mesas, nos carrinhos de transporte de livros, nas traseiras do balcão, mesmo que não se venda parece estar sempre a ser reposto, uma cornucópia diabólica de consignações disposta a torrar a mioleira do funcionário, aquela merda mete o duplo do Borges no chinelo, mais as ambiguidades masturbatórias do Lynch e outras impossibilidades, a loucura da normalidade está mesmo em todo o lado, mesmo que sucessivamente o arrume, o entale na secção, o ignore, o sacripanta rabia mais do que é eticamente aceitável, alguém devia trocá-lo por uma bandeira da monarquia e escondê-lo, mesmo que engomado, por uns tempos. eu ofereço a máscara do darth vader, vá. vá lá.
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