para vestir uma pele de blogger respeitável tenho de falar na minha relação amorosa com o râguebi

confesso à primeira penada, ou melhor, à primeira formação ordenada: nunca gostei muito do râguebi, desporto que associo aos anos 80, às fitas suadas à mark knopfler [espécie de talentoso guarda-redes desconsiderado por sousa cintra], às tardes chuvosas de janeiro sem pôr o nariz na rua e aos dias de fim-de-semana embalado pela dicotomia rtp1/rtp2 com torneio das cinco nações à mistura, dias em que a itália nem sequer contava uma vez que andava mais preocupada em deglutir rebarbativamente competições europeias de futebol. terrenos enlameados, camaradas aos urros e com o calção a deixar ver o rego, bola mais meloa do que as de cautchu que eu comprava na casa de desporto o arsenal em braga, os oitentas eram isto, visitas à cidade dos arcebispos entremeadas com pontapés de ressalto vistos a preto e branco ou, muito mais tarde, a cores, com uma teimosa barra preta a fazer-se ao piso a partir de baixo, encolhendo pernas e criando macrocéfalos imaginários, como quem vê os zé pereiras a assomarem muito antes do são joão, infância em salsifré danado, depois admiram-se que um gajo seja como é. mas dizia, râguebi nunca foi comigo, desporto sabiamente apelidado pela minha mãe como o jogo dos cheira-cus, todos em formação, empurra para cá, empurra para lá, a bola é tão bizarra que é preciso cavar com o calcanhar a cova que a mantém quieta, um desatino, ninguém percebe quando é que é falta e que é lá isso de agarrar a sovaqueira para subir ao andar de cima e agarrar a chicha por dois segundos, imediatamente antes de se ser brutalizado por um escocês-calhau-com-olhos, com uma óbvia má relação com o whisky martelado? com enunciados destes não havia quem não preferisse o futebol à bola meloa lá pelas bandas de benfica de cima, cemitério RePREZeNT, pelo que o meu único episódio relacionado vagamente com esta temática viveu-se na praia de são joão da caparica, circa 1991, altura em que ainda havia areal e os júniores ganhavam mundiais [de futebol, claro está]. altura essa em que se apanhava o barco em belém para a trafaria, e depois ala a pé por ali afora, que era mais barato e permitia trincar um gelado na viagem de volta, armados de tijolo sonoro bestialmente suburbano, decibéis era com ele, cassetes em auto-reverse e fazia-se a festa enquanto durasse a pilha, daquelas gordas, tudor e tudo que o lidl e as pilhas de marca própria ainda vinham longe. e vai que num desses dias de sombra inexistente, protector solar ausente – quem tinha medo do sol eram os maricas, ficávamo-nos mais pelo escaldão minimizado com vinagre, para refrescar as noites de crematório nas caminhas de benfica – e vontade de torrar testosterona esbarramos com os meus primos, que apanhavam sempre a camioneta para assentarem arraiais mais longe, mais perto do barbas e das praias com passadiços de madeira, mas que naquele dia asilaram no areal proletário, munidos de esplêndida bola de râguebi, e aqui deveria rever o adjectivo, esplêndida era mas é o caralho, era de borracha rugosa, estilo bola de basquete mas em melão, e foi um vê se te avias. as regras ninguém as conhecia, postes eram uma miragem, redundou tudo numa refrega de pontapé para o ar e placagens de fazer soltar areia no deserto do arizona, a bestialidade inconsequente à solta e à vista dos mirones, encantados por terem o deus das moscas plasmado à beira-mar sem que qualquer de nós tivesse ouvido falar em william golding, provavelmente os personagens do livro também não. no final do jogo [?] todos ao banho, os meus primos com o ruca, o vedras e o herculano, entre outros personagens-pérolas do eixo paço de arcos/jota pimenta, eu com os gémeos, o puto andré e o 'máiquel', a massa saloia aos mergulhos em forma de mortal mal encarpado mas com dezasseis anos um gajo tem energia como o catano, o regresso foi feito em conjunto, todos pela estrada fora como o kerouac, sujeito entre nós ao mesmo grau de reconhecimento do william golding, tudo a embarcar no cacilheiro rumo a belém e o tijolo a bombar para final de festa, dominava agora o nevermind dos nirvana, disco de estalo que ainda hoje impressiona e instala-se o passatempo favorito da época, uma pilha de rapaziada engalfinhada em saltos de mosh que acabaram por partir um banco da transtejo, risota e consternação com esta cereja no topo do bolo, se ao menos o râguebi terminasse sempre ao som do territorial pissings angariavam-se muitos mais simpatizantes, somos os maiores da biqueirada depois de um dia de salmoira, ao atracar do barco segue-se o fim de festa, eles em direcção à estação de comboio, nós a caminho do tarrafal, também conhecido como autocarro 29 mas em mais quente, já murcharam tua festa pá, toca a ir passar o lombo por água de chuveiro sem reflectir nos malefícios do desporto praticado pela juventude, amanhã é outro dia de sol mas sem bola meloa, não haverá novo encontro, logo, jogar-se-á o desporto rei, mais working class, menos meninos de cabelo à foda-se, aliás sempre fiz parte do grupo que rapava as melenas em tempo de calores, o que me valia a alcunha de skin junto dos pretos das portas de benfica com os quais também se jogava a isso que se chama futebol nos ringues do fófó, vá-se lá convencer os damaenses a jogar desportos de diogos, martins e d'oreys, só se fosse para lhes limparem olimpicamente as carteiras e os rolexes. e aí não seria o hino a fazê-los chorar.