uma figura protectora que fica bem em qualquer parede, inspirada neste post, que por sua vez bebeu a informação do sempre alerta 24 Horas.
em stereo
“em cada casa ortodoxa haverá ícones com a imagem de São José Estaline”
amizades imperfeitas # 78
Sandro teve direito à sua educação sentimental com flaubert, já Ruca teve-a no bordel coche real, à venda nova, pela mão do próprio paizinho.
enviada especial
enquanto aqui o rapaz completa dois anos redondos sem tomar o gostinho a férias, derivado ao facto de durante esse tempo ter sido despedido* e ter-me despedido**, e o caralho a sete uma série de vezes, que eu tenho perfil para ser enrolado, dou para o redondinho e é fácil enfiarem-me num tapete qual cleópatra da c + s pedro de santarém, a minha toniciganita laureia a pevide pelo allgarve, tavira style, tendo empreendido uma curta viagem nostálgica a Quarteira com a sua mãe. aqui fica o relato, sentido:
Das terras de Quarteira nem bom vento nem bom sentimento
Nem sei bem por onde começar... quando uma algarvia nascida na cidade de Tavira suspira com ar nostálgico quando fala em QUARTEIRA algo vai mal. Neste caso, só é perdoável porque se trata da minha mãe. Às mães tudo se desculpa, inclusive o manifesto desejo de visitar Quarteira numa tarde de quase 40 graus. Tudo bem. Não custa nada. Eu própria que sou muito crítica em relação a este Algarve nunca estive em Quarteira, à excepção das paragens de 5 minutos na viagem Lisboa-Tavira em AutoPulman. Muito bem, então aqui vamos nós. Durante a viagem lá a minha mãe me foi falando dos tempos, há 45 anos atrás, em que o meu avô trabalhava na exploração de minério na serra algarvia numa pequena localidade chamada Branqueira, perto de Quarteira. Bem pequena, a minha mãe passeava pela mão do pai junto ao mar de Quarteira e iam parando pelas várias tasquinhas que existiam à beira-mar e que vendiam peixe seco. Ainda alertei a minha mãe pela minha experiência/desilusão ao ter visitado Monte Gordo após 25 anos. Ainda lhe disse que vale a pensa guardar as nossas recordações de criança, blá, blá... Lá acabou por me dizer que queria ir porque toda a vizinhança tece rasgados elogios aos bares, à praia, a Quarteira na generalidade e que ela na sua ignorância não pode apresentar os seus argumentos.Também eu li Paulo Coelho para poder criticar à vontade.
Chegadas a Quarteira, após uma sucessão de rotundas ajardinadas qual Miami, lá fomos seguindo as placas e entrámos na famosa avenida da estação rodoviária. Ladeada por prédios de 8 andares e com uma arquitectura a piscar o olho à tradicional o gosto é muito duvidoso. Passámos por uma zona de ruas estreitas e onde as antigas casas algarvias, agora em ruínas, esperam reencarnar em apartamentos com acabamentos de luxo prontinhos a alugar à quinzena. Com olhar apreensivo a minha mãe lá quis visitar a zona da lota do peixe e do mercado, que segundo ela se mantêm iguais, os edifícios, porque à sua volta os estaleiros de obras, tapumes e uma mega-construção de betão é coisa da modernidade. O objectivo seguinte foi estacionar em pleno "calçadão". Parece que é aqui que se concentra toda a movida de Quarteira, pelo menos a que não exige dresscode e consumo mínimo. Quarteira é a nossa Acapulco: prédios de 8 e 9 andares até à beira da água; areal reduzido; mar azul e parado; areia grossa e escura; pizzarias e restaurantes tandoori; tendas especilizadas em biquinis e geladarias com taças de formas e cores tropicais. Progredindo no calçadão dou connosco no Brasil: tendas para venda de caipirinhas a debitarem Ivete Sangalho; raparigas desnudadas com panos coloridos enrolados à volta da cintura; havaianas nos pés; e o sotaque brasileiro como som de fundo. Com o calor a apertar lá escolhemos um destes bares para tomar um refresco. Escolhida uma mesa à sombra esperámos contemplar o mar enquanto bebíamos a nossa água com gás. Engano. Ao longo de todo o calçadão existe um murete de cerca de 50 cm que separa a praia do mesmo. Ora estando na esplanada, o mais que podemos ver é o topo dos chapéus-de-sol de cores garridas. 3€ depois (duas águas) lá decidi tomar coragem e perguntar à minha mãe o que estava a sentir. Ela lá foi dizendo que vinha por ali com o meu avô e que paravam nas tasquinhas... e que na altura Quarteira era muito bonita. A minha mãe não sofre de qualquer descompensação psiquiátrica mas percebi que preferia manter aquela recordação dos seus passeios com o pai.
Este é o meu relato de um passeio em Quarteira: vi prédios altos; ingleses obesos e fustigados pelo sol que ali chegam num qualquer charter de uma lowcost com um programa de 8 dias num dos hotéis à beira-mar e com todas as refeições pagas; portugueses de todas as idades que falam ao telemóvel enquanto comem um burrito; enfim, o verdadeiro Allgarve dos apartamentos to rent, do golf, dos jogadores de futebol e do Estádio do Algarve, ali tão perto.
Prometo nunca mais me queixar do Macário Correia, das suas intervenções urbanísticas e da falta de agitação da cidade de Tavira. Nem tão pouco voltarei a amaldiçoar esta ria Formosa que se coloca entre nós e a praia paradisíaca e onde sentados na esplanada podemos olhar o mar e se nos voltarmos para trás podemos ver lá muito, muito ao longe as baixinhas casas brancas com a barra amarela.
* o leitor desconfie sempre de estruturas municipalizadas dirigidas pelo psd; mais tarde ou mais cedo é-se varrido na enxurrada dos boys. and girls.
** o leitor desconfie muito das livrarias com Y no nome
confissão homoerótica ou do blogger que tem um fraquinho pelo perry farrell de há década e meia para cá, mais coisa menos coisa
abandono
alimentei durante anos a militância, o sentido de dever, a férrea determinação das obrigações, talvez pela formação cristã, talvez pelo deslumbre perante o objecto sagrado, escasso nas gerações familiares que me antecederam, mais farto na minha vida infinitamente mais mansa que a dos meus pais, menos trabalho árduo de partir unhas e criar equimoses, mais prosápia enfatuada de menino mais instruído mas temeroso do graal com letras, o livro, aquele que não se abandona, mesmo que desprezasse um ou outro a refrega era levada até ao fim, para ver como acaba, para respeitar o objecto de saber, mas eis que a dada altura começo a pensar que o livro também tem de me respeitar, de me dar prazer, de me fazer sentir que as horas que nele invisto valem a pena, tão pouca vida para tantas letras, e eis um sefarad de muñoz molina desclassificado e encostado à boxe, um vírus balcânico do caldeira rodrigues afundado em camadas gordas de reportagem empastelada, uma alexandra alpha do sacrossantro (isto não é uma gralha) cardoso pires devolvido à procedência, sem contemplações para tamanha auto-referencialidade, para as alusões francófonas, para o dó que inspira a marialvice transbordante, não o traguei, não me entusiasmou, e larguei-o sem remorso, em atitude protestante que me impede de adorar santos onde não os vejo, para mim o deus da literatura não deixou de existir, simplesmente há que ter tempo para procurá-lo e deixarmos de andar às voltas com coroas de espinhos e parágrafos e travessões que nos ferem a paciência até à exaustão. o deus castigador ficou lá atrás, no velho testamento. ouvi dizer.
considerações de um automobilista intermitente
agora fazem-nos engolir os chips, a seguir há-de vir o fish. e suspeito que não seja bacalhau.
o relojoeiro amblíope
caro leitor, se
A mente humana é um inveterado fautor de analogias. Somos levados compulsivamente a ver um significado em ténues semelhanças entre processos muito diferentes. Passei a maior parte de um dia, no Panamá, a observar duas populosas colónias de formigas cortadoras-de-folhas a lutar e a minha mente comparava irresistivelmente o campo de batalha semeado de membros com imagens de Passchendaele que tinha visto. Quase podia ouvir a artilharia e sentir o cheiro do fumo.
então já existe uma legitimação científica para o facto de eu olhar para a ana malhoa e pensar imediatamente em pornografia.
ps: este post contou com a preciosa colaboração de sir richard dawkins
max aub fora das paredes
resgatados da parede é altura de postar os meus pedaços de max aub, consecutivamente e à bruta. libertos do compromisso em forma de exposição aceitam convites para casar de cavalheiros bem-intencionados ou de damas com soutien 44. bom proveito.
ufologia # 2
uma senhora anafada, míope e loira, não necessariamente por esta ordem, afirma ter avistado o ovni da sua vida em 1989. desacreditada, esculhambada pelos amigos e conhecidos, deixou passar quatro anos e resolveu então pôr por escrito a sua experiência, tudo direitinho, tudo em verso. está encontrada a razão do lugar-comum portugal país de poetas.
entretanto tenho de sair para trabalhar e, como tal, sofro.
ufologia
o tema de hoje das tardes da júlia. ao telefone, antónio de tal garante que isabel fulana, presente em estúdio, foi alvo de experiências genéticas por parte de extraterrestres. miro o penteado e a coloração em tons de violino da vítima e eu próprio não duvido disso.
gostar de pretos, especial transformismo
boomp3.com
tricky deixa de colaborar com manhosíssimos hard-rockers. renasce dizendo que é uma menina, a versão de kylie minogue prova-o e eu aqui cheio de vontade de dançá-la, ah pois.
sócrates, não te armes em kevin costner
atitude e imposto robin dos bosques, ainda vá. se lhe pões banda sonora do bryan adams é que está o caldo entornado.
regresso
depois de o meu pc ter ido para o valhalla, vulgo "céu dos nórdicos" ou "caralho que o foda", e após largar umas massas valentes naquela organização francesa com logótipo cor de bledina com lettering em branco, eis-me de volta. e, por thor, as coisas não melhoraram nada desde domingo. nem sequer a pontaria na quinta da fonte.
há boas razões para considerar o "fama show" como o melhor programa de humor involuntário desde "a máquina da verdade" com carlos narciso
- diga-me um adjectivo que defina esta festa
- whisky
elogio dos estrábicos
quem dera que todas as guerras fossem feitas por moradores da quinta da fonte.
é preferível morrer do que viver toda a vida de joelhos
Ruca suspeita que no bordel coche real, à venda nova, não têm dado muita atenção ao presidente roosevelt.
rescaldo
chegar atrasado aos vampire weekend, óptimos mgmt prejudicados por um som afinado debaixo de uma almofada, o horror anacrónico dos gogol bordello seguido de fuga para os braços de peaches com direito a embalo rock the pussy, touch the pussy, fuck the pussy, apreciar a vitalidade ikea dos hives, todos design e competência e com suor de contraplacado, perder a serenidade cínica dos trintões e pular como já não pensei ser possível. e os pés, Senhor, que fazer com eles agora?
semiologia do belo lombo
a linguagem publicitária (quando é conseguida) abre para uma representação falada do mundo que o mundo pratica desde tempos remotos e que é a "narrativa": toda a publicidade "diz" o produto (é a sua conotação) mas ela "conta" outra coisa (é a sua denotação); por isso é que nada mais podemos fazer senão classificá-la ao lado desses grandes alimentos de nutrição psíquica que são para nós a literatura, o espectáculo, o cinema, o desporto, a imprensa, a moda: ao apoderarem-se do produto pela linguagem publicitária os homens emprestam-lhe "sentido" e transformam assim a sua simples posse em experiência do espírito.
depois vemos a imagem lânguida de diana chaves, toda ela carne, muito pouco espírito, prostrada na praia ao serviço dos sapatos seaside e chegamos à conclusão que roland barthes, pensador ímpar, não estava interessado em convívios com gajas. nutrição psíquica? give me a break.
my own private saló e os não sei quantos dias de sodoma
depois de ouvir esta noite uma descrição acerca da técnica de lavagem do pipi na mesma água estagnada de um bidé onde posteriormente se escovam os pés acabo por entender que haja gente com ganas de esfaquear pasolinis. e à bruta.
brooklyn, toma o meu xi-coração
por estes dias vou pagar 45 euros para conviver gulosamente com dois grupos de rapazes. poderia ser pederastia, se não fosse o day one do optimus alive.
gostar de russos, gostar de livros, gostar de capas de livros, gostar editores que gostam de ilustração
o trabalho de evgeny parfenov, no seu site pessoal
video killed the radio star, o catano
amanhã, segunda-feira, pelas 18h30 vou estar no rádio clube português com o miguel marujo para falarmos de cenas. e blogues, entre outras desgraças. é em 104.3 se quereis ouvir o degredo chegar às massas.
bucareste blues
leio e pasmo, na roménia faz-se força para aplicar uma nova lei que obrigará os media daquele país a transmitirem boas e más notícias em partes iguais, rigorosamente 50/50, como no quem quer ser milionário, palavra quase desconhecida do povoléu à volta dos cárpatos com excepção dos seus vampiros mais famosos, dracul e ceausescu, que se saciaram de outros anos a fio, amanhãs que cantavam, ou que mordiam, falar-se-á disso se houver igual dose de boas novas, suspeito que se se avançasse com coisa parecida no nosso cantinho atlântico aplicava-se a regra das impossibilidades, vá-se lá encontrar 45 minutos de good vibes para encher a metade do chouriço informativo da tvi, de um lado a subida dos combustíveis, do outro a excelência dos pastéis de nata da casa chinesa, à rua área, que ainda não fazem notícia, o que é pena. venha de lá a legislação, por aqui também há muito salafrário com os caninos afiados, ansioso por cantar boas novas até 2009.
[em stereo]
citando o Editor, com E grande e tudo, Nélson de Matos
o que se tem de fazer é não misturar as águas, não enganar os leitores. Trabalhar com cuidado e seriedade. Não se pode, por exemplo, publicar a Carolina Salgado ao lado de José Cardoso Pires.
mas a imogen lloyd webber pode-se. e deve-se. e viva a seriedade das meninas sexy e independentes.
via pilha livros
Rego on the rocks
na piscina municipal onde tento fintar os alvores do reumatismo há um professor de natação que usa repetidamente uma t-shirt da jack daniel's. fonte anónima garante que o dito é especialista nos 400 metros de bruços.
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