abandono

alimentei durante anos a militância, o sentido de dever, a férrea determinação das obrigações, talvez pela formação cristã, talvez pelo deslumbre perante o objecto sagrado, escasso nas gerações familiares que me antecederam, mais farto na minha vida infinitamente mais mansa que a dos meus pais, menos trabalho árduo de partir unhas e criar equimoses, mais prosápia enfatuada de menino mais instruído mas temeroso do graal com letras, o livro, aquele que não se abandona, mesmo que desprezasse um ou outro a refrega era levada até ao fim, para ver como acaba, para respeitar o objecto de saber, mas eis que a dada altura começo a pensar que o livro também tem de me respeitar, de me dar prazer, de me fazer sentir que as horas que nele invisto valem a pena, tão pouca vida para tantas letras, e eis um sefarad de muñoz molina desclassificado e encostado à boxe, um vírus balcânico do caldeira rodrigues afundado em camadas gordas de reportagem empastelada, uma alexandra alpha do sacrossantro (isto não é uma gralha) cardoso pires devolvido à procedência, sem contemplações para tamanha auto-referencialidade, para as alusões francófonas, para o dó que inspira a marialvice transbordante, não o traguei, não me entusiasmou, e larguei-o sem remorso, em atitude protestante que me impede de adorar santos onde não os vejo, para mim o deus da literatura não deixou de existir, simplesmente há que ter tempo para procurá-lo e deixarmos de andar às voltas com coroas de espinhos e parágrafos e travessões que nos ferem a paciência até à exaustão. o deus castigador ficou lá atrás, no velho testamento. ouvi dizer.