quem diabo é rogério casanova?

esta é a fotografia de um encontro que gravitou em volta do R. C., convida-se um indivíduo deste calibre para uma mesa com mais gente do que a última ceia e depois dá nisto, nem uma palavra trocada, eu nem sequer me ensaiei, refugiei-me no extremo interior da mesa não fosse o Rogério interpelar-me acerca do poder do solilóquio, ou de certas e determinadas demonstrações não-programáticas, ou até do plantel do sporting em mil nove e oitenta e três, o tipo percebe imenso destes meandros e eu moita, no meu cantinho, a falar do que se costuma falar nestes encontros enquanto lhe controlava os movimentos pelo canto do olho. kung-fu nos alpes, gajas, o correio da manhã, gajas, o joão pereira coutinho, gajas, a falta de espaço na casa dos críticos, gajas, e o tipo sem tirar os olhos da costeleta de novilho, já me tinham dito que o indivíduo era tímido mas não exageremos. talvez estivesse a pensar no sentido que faz partilhar a mesa com alguma gente bruta, que ignora o encanto das flat racings mas que sua as estopinhas para alcançar o último pastel de bacalhau da mesa, e eu compreendo, suo, como, e não me atrevo da olhá-lo de frente, quem sabe não gostou do retrato que lhe fiz, não arrisco um cruzar de íris para não o enervar, é menino para saber como se dá uma chinada à miratejo, um rotativo à fogueteiro e eu tenho a cremalheira frágil e os ossos periclitantes, ainda mais do que a minha bagagem literária. na altura do café destapa-se-lhe uma careca idiossincrática, o senhor doutor gosta de garoto, que mariquice, e eu, rijo e macho, aceno-lhe lá do fundo com o meu café espresso, após o que o engulo de um trago e enfio a viola no saco, não vá o gajo atirar-me com uma farpa à james wood. ou com a chávena meio-cheia, a ameaçar a nódoa e por via indirecta as minhas fuças conjugais. se tenho aparecido em casa com a camisa malhada, ai o chilique que dava à minha santinha, ai, ai.